Bras jetés aux nuages,
pieds plus fluides que l'eau du fleuve,
il hèle les pierres,
le vent le souffle,
il marche au bord du ciel.
Le sol le rampe
le frôle, le courbe.
Filer le sable,
rompre les cercles,
saisir les ombres
dans l'immobile qui tremble.
Les pas de l'insecte sont les siens
et aussi ceux
du crabe
du mille-pattes.
Au loin la ville
privée d'oiseaux blancs
et la grande signature du monde
aux murs ébréchés.
mardi 28 décembre 2010
jeudi 23 décembre 2010
Histoire animale
samedi 4 décembre 2010
Spectacle
lundi 1 novembre 2010
Sous son regard

Je passe,
il me suit des yeux
l'air de regarder ailleurs
si j'y suis.
J'ai rêvé
qu'il se retirait
dans l'épaisseur du mur
comme
dans un cercueil.
Mais il est bien là,
je crois même
qu'il me tire la langue.
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Yonne
Un pont, la nuit
dimanche 12 septembre 2010
Jardin (suite)
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