Bras jetés aux nuages,
pieds plus fluides que l'eau du fleuve,
il hèle les pierres,
le vent le souffle,
il marche au bord du ciel.
Le sol le rampe
le frôle, le courbe.
Filer le sable,
rompre les cercles,
saisir les ombres
dans l'immobile qui tremble.
Les pas de l'insecte sont les siens
et aussi ceux
du crabe
du mille-pattes.
Au loin la ville
privée d'oiseaux blancs
et la grande signature du monde
aux murs ébréchés.
1 commentaire:
très bel écho, pour moi une manière plus précise de capter ce que peut susciter ma vidéo
merci !
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