Danseur, terrain vague

Bras jetés aux nuages,
pieds plus fluides que l'eau du fleuve,
il hèle les pierres,
le vent le souffle,
il marche au bord du ciel.

Le sol le rampe
le frôle, le courbe.

Filer le sable,
rompre les cercles,
saisir les ombres
dans l'immobile qui tremble.

Les pas de l'insecte sont les siens
et aussi ceux
du crabe
du mille-pattes.

Au loin la ville
privée d'oiseaux blancs
et la grande signature du monde
aux murs ébréchés.

Histoire animale

Relégué au grenier
(à donner, jeter, laisser traîner)
animal demi-deuil
ahuri
détresse muette
pli penaud des lèvres trop humaines.

De quoi donner
des cauchemars aux enfants,
ont décrété les parents.

Pour Noël, les nounours sont
à croquer,
d'habitude.

Spectacle

Brûler les étapes du silence,
claquer le sol de ses semelles

l'acteur surgira du noir
vers la lumière

il jettera un sort
à ses semblables
tapis dans l'ombre.

Vies inventées,
juste ici, maintenant,
temps précieux des mots

et puis
rien de plus

retourner au silence.

Sous son regard

Je passe,
il me suit des yeux
l'air de regarder ailleurs
si j'y suis.

J'ai rêvé
qu'il se retirait
dans l'épaisseur du mur
comme
dans un cercueil.

Mais il est bien là,
je crois même
qu'il me tire la langue.

Un pont, la nuit

Poisson-arcade
arêtes phosphorescentes
il bondit
au-dessus de la rivière
monstre électrique
pacifique
surgi de la nuit
mirage luxueux
et naïf
d'un village endormi.

Jardin (suite)

Le jardin n'est pas pour les hommes,
ces géants incompétents
qui n'entendent pas le langage
de l'air et du ciel.

Jardin

Feuilles
messagères du vent,
pluie
encre invisible.
Frissons secrets
d'ombres et d'insectes.

Sous les voûtes, la plage ?

Août. Fin d'après-midi
touché coulé
dans un transat, les yeux clos
pour le bleu (ciel ou mer).
Ainsi vogue le vaisseau de pierre
sur la ville assoupie
des dimanches de sable.

Aux portes de la ville

La ville se déploierait,
jardins, arcades d'un âge ancien,
lisse, miroitante
comme un matin de pluie,
malgré l'été qui bat
de son pouls radieux.

Avant la nuit

Le soir ne sait rien
de la nuit qui vient.

Il y aura des battements d'ailes,
les oiseaux traceront
des lettres dans le ciel,
des balafres tout en haut des arbres.

Plus tard,
il y aura le sang rouge de l'aube

et soudain nous croiserons
nos doigts
dans les nervures des feuilles sèches.

Aquarium

Envers d'un monde
détourné
ou très ancien

des êtres
coupeurs de nuit
crevant la surface du jour

pour faire gicler la lumière
des songes immatures,
et sans issue.

Bar, petit matin

Minutes alignées
lampes
écarquillées
absence illimitée
des pas au carreau vide.

et cette rue qui descend
chaque jour vers
le début du monde.

Bastille

Entracte
musique tue.

Dernier étage
sous les étoiles
je quadrille la nuit
aux hublots du vaisseau.

De cet horizon sans tain
émerge
la colonne, le grand mât.

Tout en haut : Billy Budd.

Danseurs

Ici,
ils viendront
chevaucher le vide,
transpercer le vent,
emmêler les étoiles,
noyer la lune,
étreindre le soleil.

Car ils sont
de grands oiseaux,
ces dieux compliqués
qui osent
des dénouements incertains.

Histoire d'eau

D'une plume de glace
tracer
le roman de l'hiver.

Alphabet muet,
lignes indéchiffrables,
pages translucides, solubles
livre vierge.

Ainsi à chaque saison,
tout recommencerait.

Soir de neige

Ce laiteux
épandu
sur le rude, le rêche
d'une terre pleine.

Voussures du froid,
poids d'un demi-jour,
invisible frisson.

Mirage II

C'est à la cime du matin
un froid bleu
blessure lumineuse

de celles qui trompent les yeux.

Faille claire

Derrière le plomb tordu
le jour heurte en silence.

Là, gisent les pierres
calmes, glacées
des voûtes et des colonnes.

Prière de l'hiver.

Seuil

Une porte, pour
l'empreinte du vent.
Un arbre
pour freiner la course du ciel.

Blancheur volée au ruisseau,
minuscule liberté
des ondes.

Jamais,
ne se retourner.