Halos déchirés

parure indivisible

des solitudes

le noir est une main

magique sur nos têtes.

L'enfance

danse

aux pavés sales des rues

entre brume de ciel

et trottoir gris :

liberté.

Ici, règne

- minuscule éternité -

un bonheur blanc,

de cris et de jeux.

Délaissant ciel et terre,

homme et oiseau, 

étrangers pourtant

jusqu'au fond tremblé
de leur ombre liquide,

deviennent

un bref instant

frères d'eau.

Divination
mort gluante des feuilles

Les griffes du froid
font siffler nos paroles

Nos frais mensonges

sont un sourire énigmatique

moiré dans les marbres blancs.

Oeil vide de la pierre,

suc des siècles,

tentation lisse de l'oubli,

Nos regards se veulent

puits sans fond

mais ne sont que clignements,

paupières de papier ridé.

Le long des quais

glissent les adieux

défaits par le silence.

Les départs sont des fantômes qui rôdent

et s'effacent,

frôlant de leurs mains légères

les yeux perdus des amoureux.

Le fer croise avec l'air

divagations, fuite

paumes froides de métal

progressions millimétrées
vers de verticaux horizons.

Montées parallèles

aux horizons verticaux

en marge des étoiles.

Avoir l'étoffe des amoureux,

faire crisser les regards

aux blancheurs matinales

A leurs rires, répondre

qu'on n'y est pour rien.

La nuit voit rouge

et nous ne saurons

rien de plus

de nos traces perdues

Ultimes plis,

heures creusées

noirceur de lumière.

Spirales du sommeil

songes dénoués

ondes brisées

par le galet pointu

du réveil.

Matin dans la ville

 Buées du jour

écrémées de soleil

La ville met lentement les voiles

dans les enflures du vent.

libérant le flot 

des passants

Ciels 3

S'élever

tout, plutôt qu'une chute

de nos corps

marquant la terre
d'une empreinte.

Ciels 2

Silences de terre et d'eau

et très loin, encore pour longtemps,

nos corps liés-brisés sans explication

ni de ce monde ni d'aucun autre

parmi les astres planants

Obsessions, ailes d'oiseaux noirs

et leurs cris qui ne semblent pas aux nôtres.

Ciels 1

Par les trappes du ciel

nous serions happés,

le bleu lissé étreignant la terre sans faillir

sauf parfois une passade de gris, 

de plomb, de mousse blême et

au lever de nos têtes vers

les âmes, là où

se reflètent nos pâleurs sans réponses

Souvent nous

passons

absents aux prières du peu,

du rien

émerveillements,

rayons ténus, tendus

comme des arcs-en-ciel.