Mille grains de poussière

dans les moissons de ruines

le poids des pierres,

l'or fragile des arachnées.

Les fêtes avaient cessé,

toutes lumières broyées

horizon étréci,

franges noires.

Un mince filet de clarté

aurait décidé du jour

ou de la nuit.

Se retirer, empruntant

des tunnels impassibles

liant les heures aux heures

dérives

des mots habités, largués vers

des terres vides

peuplent nos têtes d'archipels.

Les fêtes d'eau et de nuit

s'achevaient,

poudrage humide,

poussières de brume.

Un miroir s'étirait

ici-bas,

attente improbable

d'une victoire du soleil.

Des géants déchus

hanteraient nos planètes

et nous les fuirions

de toute notre petitesse,

craignant la capture,

Insectes rampants au creux

de leur immense paume.

Paraphes de brume
caresses rondes

rudesse bienfaisante de janvier.

Halos déchirés

parure indivisible

des solitudes

le noir est une main

magique sur nos têtes.