Aux portes de la ville

La ville se déploierait,
jardins, arcades d'un âge ancien,
lisse, miroitante
comme un matin de pluie,
malgré l'été qui bat
de son pouls radieux.

Avant la nuit

Le soir ne sait rien
de la nuit qui vient.

Il y aura des battements d'ailes,
les oiseaux traceront
des lettres dans le ciel,
des balafres tout en haut des arbres.

Plus tard,
il y aura le sang rouge de l'aube

et soudain nous croiserons
nos doigts
dans les nervures des feuilles sèches.

Aquarium

Envers d'un monde
détourné
ou très ancien

des êtres
coupeurs de nuit
crevant la surface du jour

pour faire gicler la lumière
des songes immatures,
et sans issue.

Bar, petit matin

Minutes alignées
lampes
écarquillées
absence illimitée
des pas au carreau vide.

et cette rue qui descend
chaque jour vers
le début du monde.

Bastille

Entracte
musique tue.

Dernier étage
sous les étoiles
je quadrille la nuit
aux hublots du vaisseau.

De cet horizon sans tain
émerge
la colonne, le grand mât.

Tout en haut : Billy Budd.

Danseurs

Ici,
ils viendront
chevaucher le vide,
transpercer le vent,
emmêler les étoiles,
noyer la lune,
étreindre le soleil.

Car ils sont
de grands oiseaux,
ces dieux compliqués
qui osent
des dénouements incertains.

Histoire d'eau

D'une plume de glace
tracer
le roman de l'hiver.

Alphabet muet,
lignes indéchiffrables,
pages translucides, solubles
livre vierge.

Ainsi à chaque saison,
tout recommencerait.