Bastille

Entracte
musique tue.

Dernier étage
sous les étoiles
je quadrille la nuit
aux hublots du vaisseau.

De cet horizon sans tain
émerge
la colonne, le grand mât.

Tout en haut : Billy Budd.

Danseurs

Ici,
ils viendront
chevaucher le vide,
transpercer le vent,
emmêler les étoiles,
noyer la lune,
étreindre le soleil.

Car ils sont
de grands oiseaux,
ces dieux compliqués
qui osent
des dénouements incertains.

Histoire d'eau

D'une plume de glace
tracer
le roman de l'hiver.

Alphabet muet,
lignes indéchiffrables,
pages translucides, solubles
livre vierge.

Ainsi à chaque saison,
tout recommencerait.

Soir de neige

Ce laiteux
épandu
sur le rude, le rêche
d'une terre pleine.

Voussures du froid,
poids d'un demi-jour,
invisible frisson.

Mirage II

C'est à la cime du matin
un froid bleu
blessure lumineuse

de celles qui trompent les yeux.

Faille claire

Derrière le plomb tordu
le jour heurte en silence.

Là, gisent les pierres
calmes, glacées
des voûtes et des colonnes.

Prière de l'hiver.

Seuil

Une porte, pour
l'empreinte du vent.
Un arbre
pour freiner la course du ciel.

Blancheur volée au ruisseau,
minuscule liberté
des ondes.

Jamais,
ne se retourner.