Vers le jour

Pas perdus,
galeries
où l'on marchande,
ennui définitif.

Passé l'escalator,
béton
noyé de lueurs,
prélude à l'échappée :

dehors,
éventail de marches
jeté aux pieds
de Saint Eustache.

Nuit

Riens, poussières
d'azur noirci,
chute pesante
aux murs sans faille

La nuit commence sa nuit.

Des hommes fuient,
étouffant des soupirs

Arbre

Toutes saisons emmêlées,
temps contrefait,
sans nervures.

Seul le ciel
est inimitable
et la chaleur en tombant
évite
l'arbre en toc.