Les fêtes d'eau et de nuit

s'achevaient,

poudrage humide,

poussières de brume.

Un miroir s'étirait

ici-bas,

attente improbable

d'une victoire du soleil.

Des géants déchus

hanteraient nos planètes

et nous les fuirions

de toute notre petitesse,

craignant la capture,

Insectes rampants au creux

de leur immense paume.

Paraphes de brume
caresses rondes

rudesse bienfaisante de janvier.