Repli des ombres,

refuges blancs,

luttes immatérielles, 

poids de la lumière

tournant dans le jour

comme vis sans fin.

Combien de pas perdus

dans le pli des étoffes

s'emmêlant aux pieds

dans les pierres ébréchées

des chemins défaits

dans les prières pleurées

titubant vers le ciel ?

Les pas tracent

en douce

des lignes de fuite

où les passants s'égarent,

songeurs.